Imposible vuelta a la infancia,
objetivo que,
cada momento, cada uno de mis gestos,
*******************************delata.

Imposible retorno a la niñez;
fin de trayecto que busco
y hago como que no encuentro.

Imposible regreso a los años
en los que los sueños
aún no tuvieron tiempo de morir.

Imposible vuelta a la infancia,
objetivo que
cada uno de mis momentos y cada mío gesto
************************************delata.

soy la última calada
**del tabaco de liar
que muere
con la ceniza en tus labios
la que precede al bocado
de chocolate
***con cáscaras de naranja
*** y smooth criminal
*************de fondo
soy el humo
que te queda en la boca
y camina a los pulmones
buscando una fosa
por la que escapar
y el sorbo al café
que humea canela
soy el grito de las hojas
y el silencio de un suspiro
soy la ceniza
que se te cae en el cuerpo
la quemadura
** que está
********** y no sientes
soy la mirada velada
y los ojos rasgados
el aire que se apaga
la colilla en el cenicero
la espiral del humo
que dice adiós
(y que con el corazón latiendo
se te queda dentro)
soy la última calada
**del tabaco de liar
que muere
con la ceniza en tus labios

irremediablemente

Poquito a poco la vida, irremediablemente, te va dejando solo. Por mucho Peterpan que seas, poquito a poco la vida te deja sin niños perdidos con quienes jugar. Por mucho que seas Napoleón, terminas confinado en alguna isla llamada Elba. Por más que juegues a ser Quijote, difícilmente tropezarás con un Sancho que te acompañe en las aventuras. Y aunque seas pirata, caballero y mosquetero, aquellos, los de verdad, Portos, Aramis, Athos y Dartagnan, terminaron cada uno por su lado. Así que no queda otra opción que la del Principito. Sólo queda el sueño de agarrarse a un cometa y buscar en algún asteroide a alguien como tú, alguien que te enseñe a amar la vida y a querer a las rosas.

Los helados de drácula saben a infancia; las estaciones guardan trenes cíclicos que llevan no se sabe dónde entre el traqueteo (trac-trac-trac) de las vías, de la vida. Los recuerdos son trenes que vuelven. Los deseos, isla perdidas; botellas de náufrago encontradas. El futuro es un puerto sin final y sin amarres, donde apenas llega la marea, hacia donde siempre miran unos ojos. La muerte es una lágrima derramada que vela la mirada. Es de noche, y llueve. Llueve tiempo. Cierro los ojos. *

Gudari nagusia

Hay quien dice que detrás de todo gran hombre hay una gran mujer. Yo, que practico la religión de la mujer, creo que es al revés. Tras cada gran mujer hay un gran hombre. La viuda y el hermano del héroe muerto lo confirman. Lo han dicho ellos, con la clarividencia que el dolor otorga a los grandes. Ni una coma que añadir. Sólo un punto. Un punto y final a la barbarie.





Hay que asfixiar a la serpiente. Señalarla con el dedo y ponerla ante los ojos de los niños huérfanos. Hay que dar un paso al frente, con la cara descubierta. Hay que hablar, con quien se pueda hablar. Sin titubeos. Con firmeza. En euskera y en castellano. Fin al negocio de la muerte y la extorsión. El final del "basta ya" es inminente.

El eslabón perdido de la Transición

El etarra jura ser vasco pero perjura en español. Y uno, a fin de cuentas, es lo que habla y poco más. "Emplea el lenguaje que quieras y nunca podrás expresar sino lo que eres", dice Ralph W. Emerson. Esta semana, Iñaki Bilbao comparecía en la Audiencia por amenazar en 2003 al juez Garzón. Y se reafirmó, vaya si lo hizo, desde su jaula de cristal. Y todo en español porque somos lo que hablamos, mal que nos pese, aunque nos caguemos, como Pepe Rubianes, en "la puta España" que mató a Lorca. Cuando el etarra se encabrona maldice en castellano, en perfecto español del norte. Y lo hace así porque la furia se escapa de las jaulas de cristal del pensamiento.Hace algún tiempo ocurrió un episodio similar. En aquella ocasión, el juez contestó al etarra: "un par de hostias te daba yo". Y así anduvo España otro tiempo: "a hostias". Esta vez los amenazados guardaron silencio y hablaron con las miradas. Algo ha cambiado. "La paz es el camino" -que decía Lennon-, también para el comienzo del final de la Transición.Hay quien aún no se entera de que hasta que Eta no desaparezca seguimos inmersos en el bucle melancólico de ese periodo. Hay también quien obvia que esta etapa de la historia de España puede resumirse en la aplicación del principio magnánimo de "aquí no ha pasado nada y todos tan hermanos". La Transición es -o hubo de ser- la alquimia de mirar para otro lado, que como sigamos sacando trapos sucios aquí no queda nadie vivo. Eta es el eslabón perdido de este tiempo. De ahí que el proceso de paz no vaya a ser otra cosa que un mirar para otro lado, como hace 25 años. La alternativa es prolongar la agonía, seguir con la batalla. Y, sinceramente, andamos los españoles hasta los huevos de muertes y batallas. Orgullosos tampoco estamos. Las fosas en los cementerios lo atestiguan. Aquí ni revolución de los claveles ni nada. Aquí Franco murió en la cama dejando todo "atado y bien atado". Al menos, acabó todo. Todo, menos Eta. Mas en esas andamos: de un lado maldiciendo tras muros de cristal; de otro matando con la mirada. En español, la inmensa y bella lengua de la derrota.

Los encajes que desnudan tus medias.
Los lunares que escoden tus pechos.
El fulgor blanco que invade tu pelo.
El humo del cigarro
negro.
Tu boca de fresa.
Y la fresa de tu boca.
El tacto de la arena del desierto.
Los lunares de tu cuello.
Un beso en un cristal.
Una mirada a través del espejo.
eres
El deseo encerrado en un cuerpo.
eres
El deseo multiplicado por su eco.

Frío

Antes tenía frío y yo me abrigaba. Acurrucaba mis sentimientos entre sábanas, entre mantas. Tenía frío. El frío quería que no sintiera. Y sentir tanto me daba frío. Y ahora no siento el frío. No necesito abrigos, ni necesito a nada ni a nadie. He prescindido, incluso, de mí. Por eso no siento frío. (Ahora yo soy el frío). Por eso no siento. (Y es que ya no tengo sentimientos). Donde no hay nada, donde todo es vacío, es imposible sentir el frío. El frío ha muerto y ahora yo soy el frío.